А мне сегодня приснилось, что я с Джорджем Мартином северных оленей пас.
Свирепые волки, чьи многочисленные глаза горели недобрым огнём среди деревьев, оказались добрыми пастушьими собачками, а люди шныряющие по прилеску – разводчиками окультуренного клевера (клевера, блин!) с цветками размером со сливину. Одного оленя, правда, украли вьетнамцы, пока мы вели стадо к ветеринару, но никто за весь сон мучительной смерти так и не принял. Только в некоторых местах, вдоль дороги по которой мы шли, валялись полуразложившиеся туши газелей и вокруг них роились мухи.